Chaque ride a son histoire

Voici le bouleversant témoignage de toute une vie vue avec les yeux d'une enfant sur les mains de sa grand-mère, une histoire faite de tendresse et de drames mais, avec au final, une douce chaleur comme un éternel espoir 

par BROCHI Rossen onhttp://www.aish.com/f/hotm/69061842.html

Traduction Gilles Raphel

pour aschkel.over-blog.com et lessakele.over-blog.fr

J'ai toujours su qu'il y avait quelque chose de spécial chez ma grand-mère. Mama, comme nous l'appelions affectueusement, était une personne unique. Son visage a brillé avec une chaleur inégalable et quasiment intemporelle.

Mama était une jumelle, née à Emden, en Allemagne en 1904 dans une chaleureuse famille européenne, elle était la 11^ème de 12 enfants. En tant qu’enfant, Mama était, dit-on, audacieuse et pleine de vie. Elle nous racontait beaucoup d'histoires de facéties qu’elle avait jouées à ses frères et sœurs plus âgés, tout en plaisantant et de bon goût. Mama a épousé mon grand-père et, ensemble, ils ont bravé les horreurs du régime nazi en Allemagne et en France, réussissant à survivre comme tant d'autres, seulement par pur miracle.

Mama était emplie de force, de dignité et de courage comme ceux qui ont triomphé de l'adversité. Elle était intrépide et audacieuse. Une fois, plus tard dans sa vie, après qu’un cambrioleur l’a suivie dans son appartement de Manhattan et poussée au sol tout en exigeant de l'argent, elle se releva, lui  remis de l'argent, lui offrit à boire et l’accompagna vers la sortie. 

Malgré les nombreux défis que Mama a endurés, sa joie de vivre brilla au firmament tout au long de sa vie. Son sac était toujours empli de friandises à distribuer aux enfants et vous trouviez un chaleureux sourire sur son visage. Mama a vécu jusqu'à 101 ans et ses yeux brillaient encore de l'éclat et de l’audace d'une enfant.

Même enfant, je sentais que Mama était une femme de grand caractère et de force, mais ce qui me frappait le plus étaient ses mains. Quand j'étais une petite fille, je voulais prendre Mama par les mains pour y admirer les nombreux plis et rides. Souvent je me demandais comment les mains de ma grand-mère avaient pu avoir tant de rides. Ces mains ridées brillaient, elles étaient chaudes et douces quand elles enlaçaient ma main avec amour.

Puis j'ai grandi et appris à en connaître plus sur la vie de Mama, j'ai commencé à en comprendre plus sur chaque pli et ride des mains de Mama. J'ai découvert que chaque ride racontait une histoire, chaque pli une leçon. Il y avait les plis qui disaient avoir pétri la pâte de la Challah pour Chabbat et aussi avoir allumé avec amour les cierges de Chabbat chaque vendredi soir.

Il y avait les rides qui parlaient du miracle de la caresse sur ses propres bébés venus après 15 ans de mariage.

Puis il y avait les plis qui témoignaient de l'arrestation déchirante de ma grand-mère par les nazis et son expérience dans le camp de concentration de Gurs tristement célèbre en France.

Il y avait les rides qui parlaient des nombreuses lettres d'amour que Mama a écrites à son mari alors qu'il était emprisonné dans un camp de travaux forcés de la France occupée par les Nazis, des lettres précieuses que nous possédons encore aujourd'hui.

Les plis qui s’étaient formés dans la préparation fiévreuse de grandes quantités de nourriture pour les enfants juifs orphelins accueillis par l’Œuvre de Secours aux Enfants française. Et les plis qui avaient enregistré la souffrance tout en réconfortant et en serrant ces petits enfants privés de parents par les nazis dans la France occupée. 

Il y avait les rides qui parlaient du miracle d’avoir eu et d’avoir pu enfin caresser ses propres enfants, ceux que ma grand-mère avait attendus si longtemps pour qu’enfin ils arrivent, après 15 ans de mariage. Bien sûr il y avait les rides qui disaient la peur et le courage d’avoir protégé et dissimulé ses précieux enfants des rafles du mal nazi. Enfin, les plis qui parlaient des embrassades offertes à chacun de ses petits-enfants tant aimés et de ses arrière-petits enfants.

Les nombreux plis des mains de Mama portaient chacun une histoire secrète. Certains parlaient de l'amour et des rires, d'autres de la douleur, de la lutte, du deuil, de la survie et de l'espoir. Les mains de Mama avaient une douce lumière, elles étaient ridées et belles. Elles ont brillé de l’éclat d’une charge de travail acharné, d’une persévérance et d’une foi inébranlables.

La dernière fois que j'ai tenu les précieuses mains de Mama, c’était juste avant qu’elle ne rende son dernier souffle à 101 ans. Les mains de Mama étaient encore chaudes et je peux encore sentir la chaleur qu'elles m’ont transmise. Ces mains, avec leurs nombreux plis racontant chacun une histoire différente, ont transmis plus qu'une chaleur. Ces mains qui ont tenu les miennes ont transmis la flamme éternelle de la foi de l’âme sainte de ma grand-mère pour tous ses descendants.